"An Fuchzga, wannst mas obaschraubst!"
Auf der vorletzten Sprosse der großen Schiebeleiter stehend, wagte ich einen kurzen Blick nach unten, sah aber niemanden.
"An Hunderta. Hundatfuchzge! Oiso, wia is?"
Unten trat einer gegen die Leiter. Also gut. Ich sah ihn mir von oben herab an. Es war ein kleiner, dicker Mann mit schwarzem Vollbart und Schweinsbäckchen. Seinen Wanst hatte er in viel zu kleine Trachtenhosen gezwängt.
Ich warf das Werkzeug zielsicher in den Plastikeimer, der oben an der Leiter hing. "Moment, ich komme runter."
Sollte DER Typ vielleicht hinter der gleichen Schützenscheibe her sein?
"Oiso, hundertfuchzge, wennst ma die rote Scheibn da obaschraubst."
"Die rote? Die kleine da, neben dem Balkon?"
"Ge-nau!" Der Bärtige zog an seinen Hosenträgern, ließ sie wieder zurückschnalzen und öffnete die zwei Halbe Bier, die er in einer seiner Pranken hielt, mit dem Daumen, einfach so. Klack, klack. Eine davon drückte er mir in die Hand. Ich hatte hier schon Leute gesehen, die ihre Bierflaschen mit Schraubenziehern, Zähnen, "Siebzehnern", Feuerzeugen, Schlüsseln und Nägeln geöffnet hatten, aber mit dem Daumen? Das hatte was.
"Was willstn? Is doch keiner da! Also gut, 200." Er setzte die Flasche an und schüttete das Bier rein. Ob er wirklich was wußte? Ich beschloß, ihn zu testen.
"Zwei Blaue? Nicht schlecht, die würd' ich gern einstecken. Geht aber nicht, die kleinen Scheiben sind durchnumeriert, das würde der Chef merken. Und das wär Zoff. Aber von den großen da hinten, da könntest du eventuell eine kriegen."
"Die rote da. 250." Er rülpste. "Mein letztes Angebot!"
"Für was willst du die denn haben?"
"Die häng ich mir über den Kamin, wo bei mir die Köpf von denen hängen, die dumme Fragen stellen." Seine ohnehin nicht besonders helle Miene verfinsterte sich zusehends.
"Da geht gar nix! Wennst ned die große dahinten nimmst ..."
"Arschloch!". Mit einem gezielten Tritt warf er die Leiter um und schmiß zugleich mit der Bierflasche nach mir. Ich duckte mich. Leiter und Bierflasche flogen ins Leere und landeten scheppernd auf dem Boden.
"Jeder Depp hätt die Zwofuffzge gnumma. Asta la vista, Baby."
Ich beschloß, mich zu beherrschen. War in diesem Fall sicher gesünder.
Der Dicke schob ab. War das nun ein Spinner mit Bavarica-Sammelwut, oder war der AUCH hinter meiner Scheibe her? Zumindest hatte er zu viele Filme mit Arnold Schwarzenegger gesehen. Doch er hatte gewußt, daß es sich um eine kleine Scheibe handelte. Obwohl es die rote natürlich nicht war, die hatte ich schon überprüft. Oder war doch alles nur Zufall?
